Pensieri sparsi, appunti e considerazioni mai tramutate in post. Forse perché non ne avevo tempo, voglia, capacità, forse perché non ne avevano bisogno.

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    Detesto il TG 4, Studio Aperto e i telegiornali (no, non “e gli altri telegiornali”. Vi sembrano dei telegiornali, i primi due?) che utilizzano la terminologia “ad effetto”. Le persone non vengono semplicemente uccise, vengono massacrate, trucidate, falcidiate. Ogni vacanza è un esodo, ogni cazzata di moda al momento è gettonata. Maandateveneaffanculo che il juke-box non si usa più da vent’anni.

    “Cultura popolare” è un ossimoro. Piuttosto fastidioso, anche.

    I modi di dire sono solo pigrizia intellettuale. Come la religione, d’altronde, ma in scala ridotta.

    La vita è come la seconda mossa nel Campo Minato (ora Prato Fiorito, per essere politically correct): due su tre becchi una bomba.

    (About) About a boy: uno dei pochi casi in cui il film è meglio del libro.

    I giornalisti sportivi sono braccia levate all’agricoltura. La Ferrari cambierà pneumatici? Ronaldo tornerà all’Inter? Interi sistemi filosofici fondati sul nulla.

    I dolori del giovane Werther, I Promessi Sposi e Soffocare sono probabilmente i peggiori tre libri che abbia mai letto.

    Sono fermamente convinto che Harry Potter sopravvivrà.
E che Sirius non è morto.
Su Silente ho qualche riserva.

    Non ho mai risposto ad una catena di Sant’Antonio. Dico MAI. Secondo i miei calcoli dovrei essere morto nel novembre 2001, tra mille patimenti.
Al momento dovrei avere il fantasma di una ragazza uccisa, senza occhi (o forse con un coltello piantato nella schiena?) che appare nel mio bagno tutte le notti da mezzanotte alle sei circa. Che stia, tanto non soffro d’incontinenza.

    Detesto quello smile di Splinder che mi fa l’occhiolino mentre attendo il caricamento della casella post. Pare mi stia prendendo per il culo.

    Il papa assomiglia decisamente troppo al cancelliere Palpatine.

    Non leggerò mai alcunché recante la firma di Federico Moccia; il solo fatto di essermi già sorbito metà della sua opera inciampando in glitter-blog di tredicenni brufolose in piena tempesta ormonale mi è bastato.

    “Manteniamo vive le tradizioni, manteniamo vivi i dialetti”. No. Avete rotto con ‘sta storia del ritorno al passato, cazzo.

    "Il mio cantante preferito è Vasco Rossi". Ma ciò non è possibile, bambina, perché Vasco Rossi non è un cantante, è un cocainomane che parla su di una base musicale iniziando frasi senza mai portarle a termine.
Vasco Rossi è un rapper.

    Sono di sinistra perché odio tutti indistintamente, a prescindere da etnia, sesso, religione.

    Adoro Kevin di Sin City e Lurtz de Il Signore degli Anelli. Sempre per la storia del fascino del Male.

    Britney Spears è un cesso. Quando aveva i capelli era un cesso anni ’70, di quelli con il copriasse peloso.

    Dovrei rinominare il blog in: "Diario di un (futuro) serial killer". Il giorno in cui prenderò un mitra e farò una strage in un centro commerciale gli psicologi potranno leggersi tutto il blog e delineare un preciso profilo psicologico del sottoscritto. Ma io andrò a piangere da Costanzo e mi rilasceranno con mille scuse.